La guitare espagnol chante leur rupture. Ils sont visibles de la fenêtre de ma maison. Elle jetait ses affaires à la rue. Il était à genou. Je buvais mon verre de vin. Le vinyl s’arrête. Le retourner. Lancer la face B. La guitare chante. Il était dans la rue. Elle pleurait dans les bras de sa mère. Il se demandait comment il a pu être si bête. Elle promettait à sa mère de ne plus le laisser rentrer Le verre est vide. Le remplir. La bouteille est ouverte. Le verre se remplit. La guitare pleure sa solitude. Il lui envoyait une lettre. Elle cherchait une épaule sur laquelle se réconforter. Il esperait la voir dans la rue. J’étais aller aider. La guitare chante une meilleur futur. Il achetait un pistolet. Elle sortait avec le sourire. Elle m’avait dit que je lui avais rendu foi dans la vie. La guitare casse son rythme. Il visait de sa voiture. La guitare se tait. La lumière s’éteind. Des pas tambourent vers moi. Le rythme de ma fille. Mon fils a du utilisé le lave linge.
“Papa, je regardais ma série, pourquoi il utilise le lave linge si tôt? Dis lui papa”
“T’es qu’une caffeteuse, je vais remettre le courant. Arrête de faire chier tout le monde”
“Quoi? Papa! Tu vois commennt il parle en plus. Il dit pleins de gros mots”
“C’est bon je vais remettre le courant, laisse moi tranquille. T’as rien de mieux à faire?”
“Papa, tu entend comment il parle? Il faut le punir. Papa où es-tu? Papa? Ah tu es la. Il est vraiment- Papa? Tu pleures? Qu’est-ce qu’il y a?”
“Rien, chéri. Absolument rien d’important. Juste un fait divers”
